Но, что же так тревожит наши сны –
Несбывшееся бродит за дверями,
И меряет наш век календарями,
В которых всё забито январями,
И нет листков свободных для весны.
Зима несётся на перекладных,
Украсив путь по снегу снегирями.

Стихи не любят суеты, их шум толпы пугает тоже,

а потому и я, и ты на тех затворников похожи,
что пишут иглами по коже свои заветные мечты.

Скажи, мой свет, с тобою так ли?

Мой мир уйдёт со мной, угаснет, как свеча,
Оставив сотни слов на выцветших страницах…
Не торопи меня, мой Ангел у плеча,
Позволь ещё побыть, позволь в словах продлиться.

Мой мир уйдёт со мной

Проходит жизнь моя, как заданный урок,
О многом умолчу, в плену у этикета.

Да, мы продлеваемся в своих делах. И каждый задумывается над этой темой. Я думаю, Вам ещё многое предстоит сделать.

да, Мила, так верно всё сказала ты...

Верно. В плену... У времени, у этикета, у всего...

Ах, этот странный плен, печатью на губах,
Он столько нежных слов не выпустил на волю…
Надеюсь, ясно Вам, что каждый стих – мольба,
А в каждой запятой – сокрытые пароли.

Не торопи меня, мой Ангел у плеча
Позволь ещё побыть, позволь в словах продлиться.

Мой мир уйдёт со мной

Пиши, а мы - прочтём, чтоб в сопереживаньи
быть рядом, в этот год, и в нём дружить с тобой!
Здоровья и тепла! Удач, Любви, вниманья!
Весны тебе в стихах, Друг, близкий и родной!

Мила, с Рождеством вас!
Здоровья, здоровья и ещё раз здоровья!
Любви, тепла, счастья!

с Рождеством тебя. Всех благ и радости.

Не отведите глаз от этих странных строк,
Когда-нибудь мы все подумаем об этом,
Проходит жизнь моя, как заданный урок,
О многом умолчу, в плену у этикета.

Любимого автора с Рождеством!

И льют протяжные дожди,

След, оставленный в душе от прочитанного, греет сердечко heart

Вам, верно, снятся сны о лете,
А до него рукой подать –
Всего сто дней и… благодать!

Да, всё виртуально, но всё же… Как всё достоверно!
Стихи вперемешку с дождём – необычная смесь,

Слова зазвучат откровенные, прямо с листа,
Без правки, сырые, лишь только успев народиться,
Царапая губы неловкою правдой своей,

Всё так же, сплетая ночами словесную вязь
Скрывая словами всё то, что сказать невозможно,
Вуалью из слов прикрывая преступную страсть,
И чувствуя, как растекается пламя подкожно,
И душу сжигает невидимым миру огнём…

Когда нараспев, и немного с оттяжкою в хрип,
Она дочитает и стихнет мятежное эхо,
Замрёт на листочке запутанных слов лабиринт –
Стишок беззащитный, как рыцарь в бою без доспехов.

Недолгим снегом
Украсил улицы январь,

И темнеет небо,
И льют протяжные дожди,

Ни горько, ни сладко – как есть, так и станет читать,
Забыв на столе остывающий кофе с корицей…

Кто болен словесной проказой –
Тот знает, как тяжко и страшно послушным слугой
Служить…

Казалось бы, что в ней, усталой и вовсе не юной?
Но кто-то прочтёт и поймёт – эти строчки о нём,
И только его видят глаз серебристые луны.

И, поди, сумей ты,
Всё оставляя, не терять лица,
Хранить улыбку, говорить о чём-то…

Как человек податлив, как он слаб,
С готовностью на поводу у чёрта
Бросается в такие полыньи,
В такие невозможные романы…
Слегка его любовью помани,
А он и рад потворствовать обману,
Попасть в силки из всяких нежных слов,
Глядеть в глаза так преданно и нежно…

Конец игры по имени «любовь»
Бывает грустным. Иногда. Конечно.