то ли шильце острое, то ли ткань слабая))) спасибо, Тань! я тут подпрыгиваю от радости - получила макет своей новой книги, такая радость! Играть со мной - тяжёлое искусство!
Тань, спасибо, правда я там напортачила с отправкой материала, но надеюсь наши редакторы мне помогут. А всё дела домашние! Помидоры рассаживаю, вот и закрутилась. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Февраль, февраль… Зима. Что слышно? Ложится снег, как простыня, склонилась тонкой веткой вишня – зима в окошке у меня. Февраль закрасил белым-белым дома и улицы, пустырь, хоть на денёк, но зиму сделал. Пожалуй, к ночи красоты, вот этой вот, уже не будет, растает всё. Как тает снег... Февраль, подверженный простуде, о чём-то тихо шепчет мне, скользя игрушечной метелью, и сразу тая на руке… Всего осталось три недели, и будет запись в дневнике – Весна. Возрадуйтесь и пойте! Дожили, ну и благодать. А вот спросить себя – на кой те вот эта слякоть, что писать? Теперь февраль, февраль… А мы-то – давно ли ждали Новый год, шестнадцатый… Дождями смыто, да как же быстро всё идёт… Как дни мелькают – мимо, мимо, пустеет новый календарь. И некому сказать – любимый… Споткнётся сердце и удар пропустит, вот на этом слове. Твоё лицо в такой дали… Его мой взгляд напрасно ловит… Мечтали… Жаль, что не смогли соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова. Ну что ты смотришь с укоризной? Никто ни в чём не виноват. Как затерявшееся эхо, растают отголоски встреч. Ты мне писал: « Пора уехать.» Я отвечала – «Не сберечь тепла родного на чужбине.» И разорённое гнездо остыло. Быть пустым отныне, воспоминанием о «До»… Воспоминанием неспешным о каждой ночи, каждом дне… Пиши мой друг, пиши, конечно, и прячь записочки в Стене. Проси того, кто равнодушно давным-давно забыл про нас, кто равновесие нарушил. Затем и строилась Стена, затем и трещины на камне – почтовый ящик для мечты. А помнишь, как сказал тогда мне, что сердце здесь оставил ты? Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди тревожным стуком: «Помнишь? Помню!» «Не оставляй. Не уходи.»
8.02.16.
Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал Мила_Тихонова - Понедельник, 08 Фев 2016, 11:09
Февраль, февраль… Зима. Что слышно? Ложится снег, как простыня, склонилась тонкой веткой вишня – зима в окошке у меня. Февраль закрасил белым-белым дома и улицы, пустырь, хоть на денёк, но зиму сделал. Пожалуй, к ночи красоты, вот этой вот, уже не будет, растает всё. Как тает снег... Февраль, подверженный простуде, о чём-то тихо шепчет мне, скользя игрушечной метелью, и сразу тая на руке… Всего осталось три недели, и будет запись в дневнике – Весна. Возрадуйтесь и пойте! Дожили, ну и благодать. А вот спросить себя – на кой те вот эта слякоть, что писать? Теперь февраль, февраль… А мы-то – давно ли ждали Новый год, шестнадцатый… Дождями смыто, да как же быстро всё идёт… Как дни мелькают – мимо, мимо, пустеет новый календарь. И некому сказать – любимый… Споткнётся сердце и удар пропустит, вот на этом слове. Твоё лицо в такой дали… Его мой взгляд напрасно ловит… Мечтали… Жаль, что не смогли соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова. Ну что ты смотришь с укоризной? Никто ни в чём не виноват. Как затерявшееся эхо, растают отголоски встреч. Ты мне писал: « Пора уехать.» Я отвечала – «Не сберечь тепла родного на чужбине.» И разорённое гнездо остыло. Быть пустым отныне, воспоминанием о «До»… Воспоминанием неспешным о каждой ночи, каждом дне… Пиши мой друг, пиши, конечно, и прячь записочки в Стене. Проси того, кто равнодушно давным-давно забыл про нас, кто равновесие нарушил. Затем и строилась Стена, затем и трещины на камне – почтовый ящик для мечты. А помнишь, как сказал тогда мне, что сердце здесь оставил ты? Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди тревожным стуком: «Помнишь? Помню!» «Не оставляй. Не уходи.»
А Вы - колдунья! В хорошем смысле. )) Многозвучность произведения уносит в дали-далекие, где слышатся голоса Б. Пастернака, А. Блока, А. Ахматовой... и тех, кого я уже не могу рассмотреть, увы.
А всё дела домашние! Помидоры рассаживаю, вот и закрутилась.
Как бы то ни было, а про февлаль новенькое очень даже сложилось!
ЦитатаМила_Тихонова ()
Февраль, февраль...
ЦитатаМила_Тихонова ()
А помнишь, как сказал тогда мне, что сердце здесь оставил ты? Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди тревожным стуком: «Помнишь? Помню!» «Не оставляй. Не уходи.»
Мила, у тебя какая-то особая верность этой теме и всегда получается, как в первый раз. Моя авторская библиотека
Да, Мила, это твоя тема и ты ее каждый раз так преподносишь, что я удивляюсь - неиссякаемая ты наша колдунья)) Уже пора помидоры рассаживать?)) Ух ты, весна на пороге))) Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
я тут подпрыгиваю от радости - получила макет своей новой книги, такая радость!
Мила, поздравляю!!
ЦитатаМила_Тихонова ()
Ложится снег, как простыня, склонилась тонкой веткой вишня – зима в окошке у меня.
Вот, хоть зиму увидите!))))
ЦитатаМила_Тихонова ()
Февраль, подверженный простуде
)))точно! Чихают все!
ЦитатаМила_Тихонова ()
Всего осталось три недели, и будет запись в дневнике – Весна.
Ой, как я этому радуюсь! А потом ЛЕТО!!
ЦитатаМила_Тихонова ()
Жаль, что не смогли соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова.
Это тоже не мало...Иной раз даже слишком много.
ЦитатаМила_Тихонова ()
Затем и строилась Стена, затем и трещины на камне – почтовый ящик для мечты.
Классный образ. Мила, очень-очень хорошо! В общем, как всегда! Пойду кофе сварю))) сегодня с мускатным орехом))) А зверь обречённый, взглянув отрешённо, на тех, кто во всём виноват, вдруг прыгнет навстречу, законам переча... и этим последним прыжком покажет - свобода лесного народа даётся всегда нелегко.
Да, Мила, это твоя тема и ты ее каждый раз так преподносишь, что я удивляюсь - неиссякаемая ты наша колдунья)) Уже пора помидоры рассаживать?)) Ух ты, весна на пороге)))
Ага, Марина, заклинило меня на этой теме и никак на соскочу.)))) Хорошо хоть помидоры отвлекают.
Цитатаledola ()
Вот, хоть зиму увидите!))))
Ну, да, маленько и нам показывает, февраль он такой)))
Цитатаledola ()
Пойду кофе сварю))) сегодня с мускатным орехом)))
Представляю аромат! У меня мускатного ореха нет, надо купить, я с перчиком сегодня, с чёрненьким.
Цитатаledola ()
Мила, поздравляю!!
Спасибо, Лена! Книга - это всегда такая радость! Теперь почтовый ящик замучаю - буду заглядывать и ждать - когда? Играть со мной - тяжёлое искусство!
Медлительный вечер, течёт, словно ласковый мёд, и так соблазнительны речи того, кто тихонько поёт, вливая в беспечные уши слова обольстительных строк, что надо бы, надо не слушать! Но снова волшебный сурок, стирая вчерашнюю дату, всё то же проставит число – куда ты, сурок мой, куда ты? Куда нас с тобой занесло?
Как дни мелькают – мимо, мимо, пустеет новый календарь. И некому сказать – любимый… Споткнётся сердце и удар пропустит, вот на этом слове. Твоё лицо в такой дали… Его мой взгляд напрасно ловит… Мечтали… Жаль, что не смогли соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова. Ну что ты смотришь с укоризной? Никто ни в чём не виноват.
И снова она - ПОЭЗИЯ! Мила, Ваши стихи так не похожи на ...Ни на чьи. Я уже писала раньше об этом. Хорошо и грустно. Но больше - ХОРОШО!
я тоже ужасно люблю помидоры выращивать) в этом году, отчаявшись в нашей погоде, снесли нафик все старые парники и будем ставить большую теплицу... Там я и укроюсь от превратностей и несовершенства северных Пальмир... по самые помидоры) Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
Не смотри на меня, я тебе ничего не скажу, В этом странном купе даже чай не несёт проводница, За немытым окном проплывает безмолвная жуть, С тёмно-серых небес осыпаются мёртвые птицы.
На перронах пустых ни души, никого не видать, То ли вымерли все, то ли вовсе – ещё не родились… Вдоль дороги железной пустые стоят города, На вокзалах ржавеют облезлые автомобили.
Никого не встречают – здесь некого больше встречать, Семафоры закрыты, и стрелки давно заржавели… А сухие деревья на ломких, корявых плечах Держат серое небо. И кажется, что на пределе.
Что вот-вот, подломившись под тяжестью грузных небес, Как последние воины, лягут на землю безмолвно. И накроют вокзалы, и город, и высохший лес Слепоглухонемые, тяжёлые, серые волны.
Атлантидой нелепой утонет страна в облаках, Потеряются рельсы, и поезд замрёт динозавром, Друг на друга не глядя, вот так и замрём на века… Ну, а если нельзя на века, то хотя бы до завтра.
За немытым окном проплывает безмолвная жуть, С тёмно-серых небес осыпаются мёртвые птицы.
Ну, Мила, ты даёшь! Моё красноречие отдыхает!
ЦитатаМила_Тихонова ()
А сухие деревья на ломких, корявых плечах Держат серое небо. И кажется, что на пределе.
Что вот-вот, подломившись под тяжестью грузных небес, Как последние воины, лягут на землю безмолвно. И накроют вокзалы, и город, и высохший лес Слепоглухонемые, тяжёлые, серые волны.
Мила, твои осыпающиеся с неба мёртвые птицы - это,,, это,,, это картинка, от которой сердце заходится. Очень понравилось! всё! Умница! Круто, как всегда! Пишу. А могла бы жить.