я тут подпрыгиваю от радости - получила макет своей новой книги, такая радость!

Ложится снег, как простыня,
склонилась тонкой веткой вишня – зима в окошке у меня.

Февраль, подверженный простуде

Всего осталось три недели, и будет запись в дневнике –
Весна.

Жаль, что не смогли
соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова.

Затем и строилась Стена,
затем и трещины на камне – почтовый ящик для мечты.

Да, Мила, это твоя тема и ты ее каждый раз так преподносишь, что я удивляюсь - неиссякаемая ты наша колдунья))
Уже пора помидоры рассаживать?)) Ух ты, весна на пороге)))

Вот, хоть зиму увидите!))))

Пойду кофе сварю))) сегодня с мускатным орехом)))

Мила, поздравляю!!

Медлительный вечер, течёт, словно ласковый мёд,
и так соблазнительны речи того, кто тихонько поёт,
вливая в беспечные уши слова обольстительных строк,
что надо бы, надо не слушать! Но снова волшебный сурок,
стирая вчерашнюю дату, всё то же проставит число –
куда ты, сурок мой, куда ты? Куда нас с тобой занесло?

Как дни мелькают – мимо, мимо, пустеет новый календарь.
И некому сказать – любимый… Споткнётся сердце и удар
пропустит, вот на этом слове. Твоё лицо в такой дали…
Его мой взгляд напрасно ловит… Мечтали… Жаль, что не смогли
соединить в одну две жизни. Лишь письма. Строчки. И слова.
Ну что ты смотришь с укоризной? Никто ни в чём не виноват.

Хорошо и грустно. Но больше - ХОРОШО!

Всего доброго Вам!

Хорошо хоть помидоры отвлекают

... Там я и укроюсь от превратностей и несовершенства северных Пальмир... по самые помидоры)

За немытым окном проплывает безмолвная жуть,
С тёмно-серых небес осыпаются мёртвые птицы.

А сухие деревья на ломких, корявых плечах
Держат серое небо. И кажется, что на пределе.

Что вот-вот, подломившись под тяжестью грузных небес,
Как последние воины, лягут на землю безмолвно.
И накроют вокзалы, и город, и высохший лес
Слепоглухонемые, тяжёлые, серые волны.

это картинка, от которой сердце заходится.

За немытым окном проплывает безмолвная жуть,
С тёмно-серых небес осыпаются мёртвые птицы.

Семафоры закрыты, и стрелки давно заржавели…
А сухие деревья на ломких, корявых плечах
Держат серое небо.

Друг на друга не глядя, вот так и замрём на века…
Ну, а если нельзя на века, то хотя бы до завтра.

Но только ночь затеплит в небе свечи –
Я здесь. Я с Вами. Я в своих стихах.

Как ты ни подпишись под сочиненьем,
Как ни укрась несвойственным словцом,
Сквозь стены слов – твои проступят тени,
Сквозь аватар чужой – твоё лицо.

..Наверное, трещат дрова в печи,
Заварен чай, поспел пирог в духовке…

Сколько песков пропитает ещё война?
Сколько мальчишек с неё не придут домой?

И видеть сны. «Заснуть и видеть сны…»

А между тем, кончается январь,

И чей-то шаг неспешный за окном –

Не то светло, не то ещё темно…

На сером небе, и стучит снегирь

Блиндаж из строчек – хрупкий зимний дом,

Следит часовщик равнодушный за нашей смешной суетой,
а воздух такой… безвоздушный, такой беспощадно пустой.

Чтоб мне всю ночь в бессонное окно
Смотреть сквозь дождь на мокрую беседку,

Оно болит в моих ладонях, оно стучит в моей груди
тревожным стуком: «Помнишь? Помню!»
«Не оставляй. Не уходи.»

Друг на друга не глядя, вот так и замрём на века…
Ну, а если нельзя на века, то хотя бы до завтра.

картинка знакомая. Мила, что читала?

Вообще, в стихо хорошо нарисована картинка того, что может произойти с нашей землёй. Так зримо, что сердце щемит..

Так это значит, - свой стиль! Радоваться надо, Мила. Индивидуальности и узнаваемости))

Иногда пишется такое, - и спрячешь его подальше, чтобы никто не видел и не прочитал...

Да, сны. Их стало будто меньше ...
Как забывать прожитое во сне?
В реальность погружать биение сердца,
Раскрашивая чувством серость дней,
Донашивая платья и костюмы,
И сочиняя глупые стихи,
в которых спрятан очень тонкий юмор.
Ведь это жизни мелкие штрихи.

Да, вот о чём писать надо! Настроение какое жемчужное. И предощущение весны.

Блиндаж обычно очень крепко скроен,
Чтоб выдержать и воду, и свинец.
А этот - ну конечно, не жилец, -
прошит словами, болью зашифрован...
Так кажется сначала. А прочтёшь, -
останется уверенность, что дольше
он простоит, и выдержит бомбёжку
из самых смертоносных чёрных бобм.

С наступающим!

Страшная колдунья! wacko В смысле - прекрасная! И сильная.

ну, посоветовала ей Мойдодыра читать. или дядю Стёпу, для тренировки))

а кто на нас наступает

прилагаю фото - я в молодости.(на фото крайняя справа, если ты левша, то слева))))
Пикник на обочине

А как же день всеобщей любви? То есть святой!

Они там не с вами были, на пикнике?

Всё ерунда!
Вот радость!
http://planeta-knig.ru/shop/1545/desc/chjornym-po-belomu

Толстая! Книжка-то

Всё ерунда!
Вот радость!

http://planeta-knig.ru/shop/1545/desc/chjornym-po-belomu

Надо же, только оплатила заказ на книгу Виктора Плешакова.

Таня, всё произошло так быстро!
Я думаю, волшебницы у нас в редакции работают.)))

"Пикник на обочине" перечитывала в тыщупятисотый раз)))

И люди. Больные телом и душой. Люди, в которых умерло самое прекрасное - разум и доброта. Жестокие, бездушные големы, плодящие себе подобных.

Спасибо, дорогой!
обожаю твои экспромты!

Куплю обязательно! Толстая! Книжка-то.