Мой милый, дожидаться я не стану, А напишу тебе большой плакат: "Не приходи! Не буду ждать! Устала!" И рвётся с языка обычный мат...
Я встану позже... может быть к обеду, И сладко потянувшись, улыбнусь. Не буду больше ждать, а лучше в среду Зайду в кафе, по Невскому пройдусь,
И у метро куплю себе нарциссы, (Ах как они прекрасны и нежны!) Твой угол раскромсаю биссектрисой Я так МИЛА! Мужчины не нужны!!
ЦитатаМила_Тихонова ()
Ой! А вода-то в речке ледяная, Пожалуй, так недолго заболеть… Очнулась дома. Никого. Одна я. И белый лист скучает на столе.
ЦитатаМила_Тихонова ()
И поплыву Офелией безгрешной С утра, у всех знакомых на виду.
Нет!! Ты поплывешь с Офелией (со мной ) безгешной С утра, у всех знакомых на виду! И не в реке, в Испании, конечно, От солнца млея, лёжа на плоту))
Твой белый лист давно в апартаментах На низком полированном столе. Зовёт тебя: " когда найдёшь моменты, Чтоб радость снова выплеснуть на мне?" Хих! С уважением, Ирина. Мечтать нужно и очень полезно! Мечты сбываются - я знаю точно!
Ссылка на мою страничку: http://soyuz-pisatelei.ru/index/8-739
Сообщение отредактировал ofelia - Вторник, 29 Мар 2016, 22:21
Брожу затерявшимся эхом под сенью цветущих акаций. Ты пишешь, что время уехать, Я знаю, что время остаться.
Это очень музыкально, как по мне. ТОРКНУЛО
Мы знаем, что наши дороги, Практически параллельны. что время для сумм и итогов. что суммы, скорее неверны что мы вычитали с тобою, А чаще зачем-то делили А яблоньке жить без подвоя Так трудно. И тоннами пыли Пути наши скрыты навечно. как встретится им - вот задача. ответ теорем бессердечен. Да, ладно. Смеюсь я. Не плачу Чуть в сторонке
"Не вышло расстаться бескровно, Нельзя по-другому у края. Ведь рвётся не только, где тонко, Порой по живому отрежет…"
"Меня разбудит и сведёт с ума, Прошив насквозь шрапнелью многоточий…"
С большим удовольствием погостила у Вас, нашла изюминки.Людочка, вы пишете изумительно, свободно, не тушуясь!И так приятно читать Ваши льющиеся строчки!
Как этот месяц вздорен и строптив, Настроиться на мартовский мотив Не удаётся – музыка рывками.
Мила, чуть стихо не пропустила!
ЦитатаМила_Тихонова ()
Сорока притаилась под стрехой, Молчит и стережёт свой дом сухой, А неба цвет то серебрист, то цинков.
Так просто и так хорошо.. по-домашнему...
ЦитатаМила_Тихонова ()
Мечтать о Вас. Ну, а о ком ещё Мечтать в провинциальной глухомани?
Вот, тема вечная, всегда на подхвате.
ЦитатаМила_Тихонова ()
Под тихий шелест тёплого дождя, Мечты и дрёму в рифмы возведя, Добавлю запах тополиных почек… Солоновато-терпкий аромат Меня разбудит и сведёт с ума, Прошив насквозь шрапнелью многоточий…
Как этот месяц вздорен и строптив, Настроиться на мартовский мотив Не удаётся – музыка рывками. И сеет целый день прозрачный дождь,
Пропустила его! Удивительный букет запахов... А у нас пылью пахнет... какой разный март!А завтра уже АПРЕЛЬ...
Его начнут поэты рифмовать с капелью, со свирелью, и с шрапнелью... а он такой- предлетья благодать, настроенная на мажор апрелем... Марина Зейтц. Моя авторская библиотека Организатор обучающих конкурсов на сайте СП Член Союза Писателей России
ofelia, Иринушка! Чудо какое написала! Спасибо, дорогая! АНИРИ, Рада, что сподвигла на экс. торкнуло - это сильно, по десантовски) mazhorina-tatjana, Спасибо, Таня! Консуэло, Сашенька! Я очень рада, что моя книжка у тебя. Надеюсь, будет интересно. МарЗ, Спасибо, Марина! Играть со мной - тяжёлое искусство!
Надежда_Вамуш, Надя, как же я вас пропустила? Вы так редко мелькаете на сайте))) Спасибо за внимание и за добрые слова! Играть со мной - тяжёлое искусство!
Не то, чтоб я сошла с ума, но просто я теряю память, как будто, свет сменяет тьма, как будто, этот странный март, описанный подробно Вами, разбавленный моими снами, окутал спящие дома.
Не то, чтоб я забыла Вас, но всё же, странная тревога пронизывает все слова, и мой стишок трещит по швам, а строчки выглядят убого и объяснить, навряд ли, смогут, всё, чем забита голова.
Не то, чтоб мы расстались, нет, расстаться можно после встречи, и после долгих дней и лет, когда любовь – в окошке свет, но здесь похвастаться мне нечем – мои не согревает плечи не то объятье – Ваш ответ.
Вы пишете его не мне, но, как же ясно и понятно – Вы видели меня во сне, а потому причины нет, и нет препятствий, вероятно, отвергнуть мрак черноквадратный, пустить в стихи последний снег.
Я всё-таки, сошла с ума, с него сойти совсем несложно, когда уснувшие дома украсит снега бахрома, а по канавке придорожной пронзительно и так тревожно ручьём стекает месяц март.
И Ваши письма для другой, как снег последний, тихо тают… Течёт ручей без берегов из нежных слов и из снегов, а туча, ветром завитая, несёт в своих ладонях стаю моих дождливых четвергов.
1.04.16. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Сообщение отредактировал Мила_Тихонова - Пятница, 01 Апр 2016, 15:02
от меня утверждений не жди, я отнюдь не пророк, на раздаче другие, а мне же довольно гипотез. мне бы чашечку кофе, я так от упрёков продрог... ну, читайте, не бойтесь.
Так понравилось, ну так понравилось, просто не удержалась я, простите меня все, особенно автор)))
Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда, Не желая того, предсказания в воздухе ловит, Исчезают в тумане любимые им города, Не приемля условий, Тех, которые пеплом холодным обыденных слов, Засыпают не хуже, чем пепел горячий Помпеи. А пророк и рыбак достаёт ежедневный улов – Если только успеет. Стаи радужных слов, словно рыбы скользят из руки, И в холодной воде растворяются синие звёзды. А поэт и пророк, бородою заросший, как скиф, Понимает, что поздно. Что прошли времена, все четыре и кончился год, А другой, как назло, где-то замер и всё не начнётся. И рифмованных строчек бесстрастное племя не ждёт, Ждёт воды у колодца. А колодец иссяк, то ли выпит, то ль просто засох, И сухие слова, как колючки царапают глотку. Осыпаются цифры с давно не идущих часов, Не включить перемотку. Не вернуться назад, в так любимые им города, На чужих площадях, надрываясь, и петь, и пророчить. Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда Год от года жесточе. Играть со мной - тяжёлое искусство!
Что в мыслях у тебя... Монахи, лавра, да киевский каштан стоит в свечах. Кофейный аромат и запах лавра, и вечер без любви совсем зачах, осунулся и сник. Метро, подземка. Я был там, ну а ты, скрывая дрожь, бормочешь о жлобах, жующих семки, залётной лимите... Шипишь - не трожь мой княжеский наряд, не смей касаться имперских вечеров - они родней. Рифмованная бредь мистификаций - кофейный аромат прощальных дней, а там уже отъезд. Права, чего там, я в Киеве на час, на два, на три. Охота отвалить, подальше, к черту, а ты смотри мне вслед. Смотри... смотри. Ни лавры, ни Софийского собора, вот к морю бы сквозь парк, где соль и йод. Где птичьи голоса и пёсьи своры, где бублики старушка продаёт. Согреться на песке и голоштаным ребёнком задремать под шум волны... И там, и здесь цветут одни каштаны, да запахи и здесь, и там сильны. Плутать в проходняках, молиться в храмах. Ну что тебе сказать - что здесь, что там пустые вечера, сквозная драма, имперские замашки по пятам. И ты не попрекай, что, мол, содеял рифмованное зло своих затей... Как много русских слов у иудея, как молится на русском иудей, никто не разберёт, а я - тем паче, и схиму не приму, и не проси... А если я уйду, то кто заплачет о киевских каштанах на Руси.
Ну, за Львом писать - одно удовольствие. Свои-то мысли растерялись в пути, а так - с миру по нитке, голому большая приятность. Играть со мной - тяжёлое искусство!