Что в мыслях у тебя...

Последний снег

Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда
Год от года жесточе.

Как этот месяц вздорен и строптив,
Настроиться на мартовский мотив
Не удаётся – музыка рывками.
И сеет целый день прозрачный дождь,
Одной и той же нотой – верхним «до»,
А форточки продуло сквозняками.

не то, чтоб новое прочла, но почему то сердце щемит...и мысли совпадают с темой стихотворения

наверно, потому что не слышат пророчества...или не верят. Вот и ожесточение приходит.

а мне вот этот больше всего понравился. Прям читаю и перечитываю

опять тебе что-то капали.....

А неба цвет то серебрист, то цинков.

Прошив насквозь шрапнелью многоточий…

Не то, чтоб я забыла Вас,
но всё же, странная тревога
пронизывает все слова,
и мой стишок трещит по швам,
а строчки выглядят убого
и объяснить, навряд ли, смогут,
всё, чем забита голова.

И Ваши письма для другой,
как снег последний, тихо тают…
Течёт ручей без берегов
из нежных слов и из снегов,
а туча, ветром завитая,
несёт в своих ладонях стаю
моих дождливых четвергов.

Что поэт не пророк – это ложь, он пророчит всегда
Год от года жесточе.

Что в мыслях у тебя...

Последний снег

Что в мыслях у тебя... Монахи, лавра,

Заплакала. Съела планшет. И ушла спать

ты в этой теме просто купаешься! Класс!

. От ваших стихов, ребята, не оторваться!

А всё Лев виноват)))
Спасибо, Иринушка

Оба!

Затягивает

Что в мыслях у тебя... Монахи, лавра,
да киевский каштан стоит в свечах.
Кофейный аромат и запах лавра,
и вечер без любви совсем зачах,
осунулся и сник. Метро, подземка.
Я был там, ну а ты, скрывая дрожь,
бормочешь о жлобах, жующих семки,
залётной лимите...

Как много русских слов у иудея,
как молится на русском иудей,
никто не разберёт, а я - тем паче,
и схиму не приму, и не проси...
А если я уйду, то кто заплачет
о киевских каштанах на Руси.

И схиму не принять, на что мне схима?
Мне слаще грех и праздность, и вино.

Платьишко из шёлка
Надеть к столу – а вдруг заглянешь ты?

А Русь бредёт неприбранной, нетрезвой,

Вот жаль – «сегодня» навсегда украли,
Пожалуй, больше нечего украсть.

Ну да. это куда приятнее...

Опять же, на стрёме завсегда желательно быть.

А это в самую, что ни на есть точку!

А Русь бредёт неприбранной, нетрезвой,
Вперёд, назад ли – кто же разберёт?
То хан Батый по ней проскачет резво,
То космонавт отправится в полёт.
Свернулось время странною спиралью –
Перемешались «завтра» и «вчера»,
Вот жаль – «сегодня» навсегда украли,
Пожалуй, больше нечего украсть.

А это в самую, что ни на есть точку!

как же всё-таки, похожи
Каштаны и колки моих берёз.

Как разобрать – хохляцкий пивень кличет,
Рязанского ли клёкот петуха?

И непременно кто-нибудь заплачет
О киевских каштанах на Руси.

Вот жаль – «сегодня» навсегда украли,
Пожалуй, больше нечего украсть.

Вообще не понимаю, как можно разделить неразделимое?

Сегодня город вычищен и сух,
продут свинцовым сумраком навылет,
но сверху знак огнём небесным выбит, -
что зацветёт на ивах белый пух.
И кто поймёт, о чём природы плач;
кого хоронит в невесомом цинке,
развеивая серые пылинки,
с серебряными кудрями палач?

Мил, слово "колки" очень понравилось здесь.

Вообще не понимаю, как можно разделить неразделимое?

Всё у нас украли, Мила. И, как оказалось, историю древней Руси тоже.
Классный вышел стих, цепляющий .

уже разделили. и продолжают... причем - с обеих сторон.

Финалище убойное. Прям скажу: оторопела.
А про УКРАСТЬ, Мил, помнишь:"Люди - воры, известное дело!"

ага, это рощицы такие маленькие, красивые...