Мила, этот рассказ про дом... он не закончен?

Он пригласил к себе Золотую Осень, сменил наряд деревьев с зелёного на жёлтый и красный, поплакал небольшим, ласковым дождиком.

Четвёртый, который следил за всеми своими подопечными,  тихонько  подтолкнул его руку,    и палец  Мальчика  вместо  цифры 5  попал на цифру 6.

После двух гудков  на  том конце сняли трубку.
-Здравствуйте!  -  сказал Мальчик.
-Здравствуйте… -  ответил тихий женский  голос.
-Извините,  я немного задерживаюсь.  Но непременно  буду.
-Это хорошо.  –   ответила женщина,  - Хорошо, что вы будете.
«Интересно, кто это?  - подумал Мальчик,  -  Не помню никого с таким голосом.»

Они были Боги,   и им прекрасно было видно,  как красиво и гармонично сплетаются в пространстве нити Судьбы этих двоих. Задуманных  и созданных друг для  друга.  Но, благодаря   играм Богов, так  страшно  и неправильно разведённых  ещё  до встречи.

-  Дурачок!  Это же Люди, понимаешь, просто Люди.  Утром пришли, к вечеру  - нету.

Просто -  Люди…

Я сегодня себя поймала на том, что это пишет Поэт.

ты как будто знаешь больше откуда-то:

- нити сплетутся? Я могу всё узнать быстро, но... не буду, подумаю об этом

Но вот, случилось.

Не сплелись они. Так и не повезло бедной Лизе.
Так и сидит она у окна, и гладит свою кошку.
А за окном уже Зима.
Это же просто Люди. Кто ж им даст быть слишком счастливыми?
Правильно. Никто)))

БАБОЧКИ И ДРУГИЕ...

Я очень люблю кофе. Поэтому моя тушка каждый день мелет зёрна, насыпает кофе в турку, немного сахара, щепотку соли и 2-3 горошинки перца. Я заставляю её стоять у плиты и внимательно смотреть, как начинается заворачиваться коричневый воротничок пенки. Как только краешки смыкаются в центре, надо мгновенно снять турку с огня.

Потом мы сидим на диване и не спеша пьём кофе. Через её нос и язык Я
ощущаю великолепный вкус и аромат. По-моему, тушка довольна. Со мной она столько всего перепробовала. Жаль, старенькая уже.

Какие у Тебя глаза! А руки… Я влюблена в Твои глаза, ведь это Ты
смотришь на мир оттуда. Это Твой огонь горит в них. Я хотела бы утонуть
в Твоих глазах. И воскреснуть в Твоих прекрасных руках.

Я.

И бабочки... Ах, эти золотые и серебряные, розовые и голубые....

Есть продолжение? Такая вещь должна его иметь!!!

А за это "как начинается заворачиваться коричневый воротничок пенки. Как только краешки смыкаются в центре, надо мгновенно снять турку с огня" моя собственная тушка готова пожертвовать своим сном. Галинская тушка тоже в восторге от таких Толькомилинских образов

Выпорхнули... и лишили читателей сна!

Рассказик.

Закрой личико..

Я побегу на твой "Первый снег", хорошо?

Честно и больно...

Беги, моя хорошая!

Ой, а он - новый!!!

Рассказик...

Твой Город

Мой  Город  сразу  выдал  бы  меня  с  потрохами.  Он  никого  не  прячет.  Всё  на  виду.  Может  и  напрасно.   Но  воевать  здесь  точно  неудобно. Всё  видно  насквозь.

Какой  смысл улетать  без  простыней?

Что
ты  ищешь  в  этом  Городе?  Среди  этих  людей,  глаза  которых
похожи  на  лукавые  чёрные  вишни?  Твоё  место  не  здесь.  Там,  где
холодная  серая  река,  холодные  серые  дома  и  такие  ровные
широкие  улицы.  Там  твой  Дом."

Твой  телефон  не  отвечает  мне...

Твой  Город  ухмыляется  кривым  переулком…

Это не город, не города, а две Вселенные

ДОМ

Толстые кружевные занавески, выстиранные и
накрахмаленные до снежного хруста, вносили свою красоту, обрамляя старинное, слегка туманное зеркало, которое отражало комнату, совсем уж напоминающую покои Снежной Королевы.

Дом потягивался, похрустывал перегородками и потрескивал половицами, согреваясь и готовясь к новому дню.

Иногда она заносила с улицы совершенно замороженное бельё - деревянные простыни, пододеяльники и наволочки. Всё это развешивалось на просторной кухне, и тогда весь Дом наполнялся вкусным и свежим запахом мороза.

Но Дом то уж знал, он перевидал на своём веку вот таких детей, сидящих у огня, и понимал, что это потихоньку вырисовывается будущий характер и судьба.

Дом стоял среди морозной ночи, постепенно засыпая. потрескивая тёплыми стенами, закрывая один за другим свои большие глаза. когда в комнатах гасили свет.

Это всё было. Но теперь он стоял совсем один в заснеженном саду и всё никак не мог понять - если не ремонт, то почему почти всё вынесли? Почему не топят печи? На улице мороз, стены и полы уже остыли, а окна покрылись толстым слоем льда. Где все? Приходили какие-то чужие. Прошли по всем комнатам, сожгли в печке бумажный мусор, от которого и тепла-то никакого, одна вонь. И ушли. Дом слышал, как долго хлопали двери, скрежетали на морозе замки, удалялись громкие чужие голоса.

Дом понимал, боясь этого, что его бросили. Нет ничего страшнее - ведь брошенные дома никому не нужны. Они медленно ветшают и умирают.

Пламя вспыхнуло сразу, размазав по стенам тени и высветив злого и перепуганного поджигателя с чёрными пятнами глаз на белом от холода и страха лице.

Он умрёт сейчас. Самой страшной смертью. И его убьёт ребенок, выросший в нём, укрывавшийся в нём от дождя и холода. И никто не придёт, чтобы спасти его. Да и зачем? Уж лучше погибнуть быстрее и не думать о том, что это СВОЙ... свой, а не чужой пришёл ночью, как вор и убийца…

ЖАЖДА

«Как будто ловишь форель в быстром ручье – подумала я – сначала надо дать ей привыкнуть к прикосновениям».

Прошла вечность и ещё одна.

но чаще это был просто голос поющего песка.

В твоих глазах появлялся взгляд.

В то время каждый твой стон, нечаянно(?) вырвавшийся из губ, просто убивал меня.

И я готова была отдать всё. Но всего у меня не было. И я отдавала то, что было.

Как же я раньше не поняла, сколько не лей в песок - вода это или кровь, безразлично. Капля за каплей исчезнут они, а песок будет таким же сухим. Ничем не утолить эту Боль, имя которой - Жажда.

СОН

Лети, птичка, лети....

За дверями в щель видно перепуганное лицо сына. Ты хочешь помахать ему рукой, но за ней неожиданно тянутся сразу три прозрачные трубки.

Но перед тем, как уснуть окончательно, думаешь - Вытащили. Опять. Я здесь. Я ещё здесь.

ПУТЕШЕСТВИЕ ИЗ ПЕТЕРБУРГА

Сколько раз потом я спасалась, уходя в прекрасный придуманный мир.

А на книги новые набрасываться с такой жадностью и страстью, что теперь-то я понимаю, откуда пришли все мои неполадки и несостыковки с миром реальным, с живыми людьми, а не рыцарями и принцами, не с Гаврошами и Жанами Вальжанами, не с Каями и Гердами и далее, далее - бесконечным строем стоят герои, придуманные писателями. Придуманные. И мир, в котором они жили - тоже был придуманным.
Но тогда! О, тогда это было великое счастье! Я так вживалась в описанные ситуации, что и во сне у меня продолжалась сказочная и фантастическая жизнь.

Интересно узнать о тебе больше.

ПУТЕШЕСТВИЕ ИЗ ПЕТЕРБУРГА

продолжение

Кто шелохнётся, в следующий раз в войнушку Гитлером будет.

Юрка первым увидел, как в комнату беззвучно вплыла довольно крупная, молочно-белая, шаровая молния. Повинуясь движению воздуха в комнате, она поплыла вокруг стола. И тут уж никому не надо было говорить, чтобы он не шевелился, дети просто окаменели от страха. У того, мимо кого проплывал этот ослепительно прекрасный смертельный мяч, волосы вставали дыбом и искрились синими огоньками. Плавно покачиваясь и издавая неприятное потрескивание и шипение, молния проплыла вокруг стола, тихо погладив нас по волосам своими тоненькими смертельными пальчиками. Потом, вдруг резко сменив направление, она нырнула в поддувало огромной голландской печи и совершенно беззвучно исчезла.

Я думаю, что из Юрки вырос настоящий мужик, правильный Повезло кому-то с мужем.

В моей жизни уже скопилось столько этих "Никогда больше", что иногда мне хочется закричать:
-Я не хочу "Никогда больше!" Я хочу ещё раз, ну хоть один маленький разочек, что-нибудь хорошее. Ещё раз…
Но нет. Нетушки и фигушки. Никогда, так никогда. Обратного хода нет. Это, как двери - в одну сторону открываются, а обратно - нет.
"Нет выхода." - меня всегда пугала эта надпись на дверях. "Нет выхода." И всё. И живите теперь, как хотите.

Ещё сон-трава, кажется называют? Если я не ошибаюсь...