« 1 2 ... 99 100 101 102 103 ... 251 252 »
Последний день лета дождливый и грустный,
Прощаться с теплом никому не охота.
Ночами нет света, безлюдно и пусто,
И вид за окном отменяет полёты.
Философская лирика / 608 / Bondi / 25 Сен 2015 / Комментарии (0)

Как много поучительных речей
Толкают "знатоки" чужих историй...
Клюют всё, словно тысячи грачей,
Внушая безупречность их теорий.


Кто сказал что поэт не старится и ностальгия не гложет его, это память с прошедшею девочкой снова в детство уводит его.

              
Устали руки.  Не унять  коленей дрожь.  Закрытым глазом не увидеть  боковой.
Тоннаж ударов хоть сложи, хоть перемножь.  В таком бою, где ты - пока ещё,  живой.
 

Не оставляет лето право выбирать.
Вот стаи птиц свой путь опять избрали к югу,
А нам с тобой всегда есть что-нибудь сказать,
Как мы близки и кто мы есть сейчас друг другу.

Впервые музыку я слышал в слове, 
тот говор южный дорог мне вдвойне, 
и голос матери сопранный вдовий 
поёт страницей букваря во мне. 


Выше крыш, там, где небо и тучи косматые бродят,
Загляну, чтобы стало понятнее жить, -
Там, где тени холодных ветров и великих героев,
Понедельник в моем сентябре не забыт.


Он – Хранитель твоих лет.   Рядом быть - навсегда  дан.
Ждёшь,  вернее дорог  нет.  Он - подскажет пути вам.
 


Ненавижу себя.

Ненавижу за мелкие, подлые думки.

 


Королевский подарок, свобода от тягостных дум,
Будто с ветки листок, ветром мысли куда-то уносит,
Своевременность, это конечно, - приходит на ум,
Но она не всегда, - лишь является изредка в гости.

Всё покрывается пылью, небесным пухом.
Смайлик рисует на пыли малыш смешной.
Но и рисунок сметётся песчаным духом,
Чтоб этот мальчик скорей вырастал большой,


Я хочу свой дом
Сделать как музей.
Пригласить потом
Всех своих друзей.

Среди поросших мхом камней,
Куда дорог никто не строил,
Не зажигает дом огней,
Гостей приветствуя застольем.

Порой мы забываем об одном,
Что жизнь не предназначена для боли...
Неверными теченьями плывём,
Роняя безрассудно пуды соли...
 


Мы крепко дружили, пока Дед Мороз

Шкатулку Пандоры в мешке не принёс.

Что крашеный дед был чужой Санта-Клаус,

Не все осознали, от бед отбиваясь...


Издательская группа "Союз писателей" © 2025. Художественная литература современных авторов