Когда достанет жизнь в авральном ритме
До самого нутра. Когда рутина
В обличии дисплеев, файлов, пультов,
Гудя, звоня, диктуя и трубя

Ну, всё. Приехали. Выходим.
Какая разница — куда?
Перрон. Прощанья. Поезда.
Скрипач в подземном переходе.

Как ветка без листьев давно я простился
С судьбой шелестящей своей.
Одною щемящей осталась от счастья
Мне память фиксажем тех дней.

Можете, верить мне, или не верить,
Но убеждался я в этом не раз.
В мире повсюду витают идеи.
Нет никакого им дела до нас.

Что-то в жизни происходит
Ладно или невпопад;
День за днём она проходит,
Не свернёшь с пути назад.

Теснота. Темнота. И дух
Нафталина. Тряпья. И вечности.
Среди высохших мумий мух,
Упокоившихся в безвестности,
Обитаю. Забыт. Давно.

Соберу все открытки, что ты мне дарила за годы,

Проведенные  вместе, за время  несметных  разлук…

Эти кипы цветастые – самые злые из слуг,

Что в истерзанных душах дают многоликие  всходы

Смычком судьба скользит по жизни,
На свой манер и разный лад,
И от рождения до тризны,
Порой играет невпопад.

Сегодня первое число,

А вот и лето подошло.

Июню открываем счет,

И, что оно нам принесет.

Чуть кислит вино в стакане,
Вилка что-то ищет в хаши...

Красок вытянуты лица.
На столах ряды бутылок.