Ему давно пора уйти, а он
чего-то медлит, вглядываясь в строки.
Твой ровный почерк так ему знаком,
но смысл стихов сродни звезде далекой –
немыслим, непонятен. Оттого
так недоступен. Проще – отказаться…
И смотришь ты с надеждой на него:
летать иль падать, быть или казаться?

Стезей лазоревой,

Струящейся беспечно,

Крылами - зорями

Взрезая тело – вечность, 

День за днём, суматошно мелькая,
Исчезают в глубинах истории...
Навалилась усталость такая,
Про которую знал лишь в теории.

По дороге, усыпанной листьями,
Я уныло бреду в полумгле.
Где тропинку к познанию истины
Отыскать мне на грешной земле?

Мила в пастели
Кантена де Латура
Антуанетта
Жанна Помпадур.
Сидит она на стуле,
Взгляд рассеянный,
А туалет изыскан -
Платье от «сouture».
И на челе прекрасном
Мысли не для дур.

В двенадцать строк
Евгения Матросова

«All the world's a stage,
And all the men and women merely players…»
У.Шекспир

Окно. Распахнутая просинь.
Взахлеб растраченная нежность!
Освистанная ветром осень
Уходит, словно неизбежность.
И на скрипучие подмостки
Ползет устало чья-то мука,
Ей сыплют тающие блестки,
На опустившиеся руки…
Свет рампы скучен и неярок.
Безумен смех и лживы слезы.
И нестерпимо Мастер жалок,
Вдыхающий шафран мимозы...

Этого Чёрного Всадника,
что ты искал
в тёмных аллеях, анналах и книгах старинных...
Сторож сказал: