Рубинового цвета пылающая кровь,
Которая в порывах страсти губит душу
И на губах вино твое засохнет вновь,
Полученное с древних погребов наружу.

Какая мелочь губит частоту людей?
Что за любовь дает им силы выжить?
Не знает мир несчастных дикарей,
Он знает только тех кто смог услышать.

Пропащая...Страна моя стоит,
Под гнетом пухлой власти и разврата,
Великая...Погибших возрадит,
И из под пули вытащит когда-то...

Я вижу свою жизнь как явь, как вновь
И невозможно пробудить от старости ту лужу,
Рубинового цвета потухнувшая кровь,
И то, что погибает здесь, расстреливает душу...