Художница
Он на мольберте серебрится.
Рука, привычный взяв разбег,
Сумеет вдруг остановиться.
Взгляд будет брошен за окно.
Туда, где холодно и ветер.
Там на дороге никого
Случайный путник не заметил.
За ночь сугробы замело,
И потому всё незнакомо.
И будет очень тяжело
Тем, кто в пути, вернуться к дому.
Река, закованная льдом,
Дым из трубы, идущий в небо…
Мне взгляд любимой за окном,
Подскажет, где здесь быль и небыль.
Художница
рисует снег.
Он на мольберте серебрится.
Хоть у зимы не долог век,
Бог даст, всё это повторится.
14.03.1995
