Прости. Прости и отпусти, безумного поэта,
стихи его легки как дым,
и воспарят под небеса,
когда услышишь ты слова...
Прости. Прости, прощай!
Своею кровью на снегу
поэт писал про все...
Про то как жил...
И как любил...
Как умирал в тоске...
Ооо... Он мечтал...
Он жизнь не ведал,
какой она всегда была.
Все тленно друг...
Тело поэта представьте
В тысяче молекул.
Что вы получите?
Ни что...
Остаться в жизни
горсткой праха,
не ведая в сей жизни страха,
поэт погиб...
Погиб один...
Лишь одиночество лелея,
лежал поэт в могиле тлея...