Весна. На улице тепло.
От иния оттаяло окно.
В шкафу, сожрав всё шерстяное полотно,
Моль встала на крыло.

Вот в приоткрывшуюся дверь,
Что перекошена от сломанных петель,
Летят молята как метель.
Не все вернуться без потерь.

Опасность ждёт у потолка.
Людей тяжёлая рука
Почти что бъёт наверняка.
Хлопок в ладони- и пока!

Ждала сыночка мама- моль.
Душа скрипела как о струны канифоль.
Молила Господа:» Хотяб позволь,
Коль нету силы долететь, он скрылсяб в антресоль!»

Но ошибалась мама моль.
Напрасно плавя канифоль.
Не стал он крыться в антресоль.
Ведь по душе ему пилота роль.

Впраж! Пике! Ещё вираж!
Какой типаж! И дух захватывает аж!
То не мираж, поймал кураж!
Вот штопор затяжной! И на фарсаж!

Вернулся сын на бреющем полёте.
Чешуйки облетели с крыльев, хвост в лохмотья.
Стучит «мотор» как пули в пулемёте…
Вы если не пилот- то не поймёте!

Рыдает мать, из глаз струятся сентименты.
От всей родни приходят камплименты.
Отдалаб много за такие вот моменты!
Ведь даже у людей сынок сорвал аплодисменты!