За минуту прожитая случайность -
Чехарда, утопия, миф и бред…
Эта бесполезная виртуальность -
за неё мне в мире прощенья нет.
Карандаш наточенный, будто в детство
хочет «унести» – и не «возвращать»…
Страсть и нежность рядышком, по соседству –
каждая оставит свою печать.
Сердце разрывается – любит… любит!
Там незримо, втайне идёт война…
Критика, пожалуй, меня не сгубит –
Сгубит безразличие, тишина.
Если не скажу, даже так, полслова…
Если не представлю ответ – беда!
Лучше напишу ерунду я снова,
Чем не напишу больше никогда!
Пусть не смогут сделать меня счастливой
Букв набор и мыслей небрежный шквал.
Но, возможно, это чуть-чуть красиво –
Кто-то с удовольствием прочитал…
Кто-то… кто меня на земле не знает,
Кто-то после, где-то вдали, потом…
Кто-то, кого вечность не заставляет
Говорить глазами, с закрытым ртом.
Точно не для публики я стараюсь,
Потому что зваться поэтом – честь.
Если заслужу - тем, как защищаюсь,
От себя самой – значит, Бог-то есть…
Может ты меня, дорогая строчка,
Злу лихому в плен ни за что не сдашь…
Точка. Запятая? Нет, точка. Точка.
зА ухо заложенный карандаш.
