Дорогие друзья! Поэты!
Помогите: скажите мне -
Сколько будут ещё секреты
Открываться наедине?
ЧТО мы пишем? Ведь, правду (верно?),
Неподвластную и уму?
Почему от вопросов скверно:
«ЧТО ты пишешь и Почему?..»
В нас, пожалуй, вопросов столько –
Больше, чем во Вселенной звёзд…
ЧТО есть Творчество? Хобби только?
Дар? Судьба? Вот, уже вопрос…
Как-то, помню, мне так сказали:
Ты - пиши, но себя – не тронь…
У поэта душа - из стали.
У поэта душа - огонь.
Всё откроется слишком явно,
Если облик прозрачен твой…
Никогда не пиши буквально.
Жги! Но – не становись золой.
Я, пожалуй, никак не справлюсь,
Хоть и маски ношу, и грим…
То понравлюсь, то – не понравлюсь…
Юн мой образ и… уязвим.
Может, кто-то, когда-то, где-то
Что-то в нём для себя найдёт…
Ну, а звать ли меня поэтом -
Время после уж напоёт...
Что мы пишем
