Весь день из-под резиновых сапог
Летели комья чавкающей грязи,
И тоненький сиреневый платок
Промок насквозь, на худенькие плечи
С густой копны сползая без конца.
Приветливо кивая редким встречным,
Шла женщина: с усталого лица
Стирали дождь озябшие ладони.
От дома к дому... Крайние дворы -
И опустеет сумка почтальона.
Не по себе... Не слышно детворы:
Спугнуло всех погодой невесёлой,
В округе - лишь дождинок голоса...
Как будто вымер маленький посёлок.
Последний дом. Последний адресат.
Почтовый ящик на резной калитке,
А во дворе, над жухлою травой
Висит мужская, мокрая до нитки
Рубашка на верёвке бельевой.
Рабочая, из клетчатой фланели -
Та самая...По краю подола,
Чужим глазам заметна еле-еле,
Подпалинка, что второпях прожгла -
Она... Хозяин приходил с работы
В их общий дом - уставший и родной,
Рубашку ту, пропитанную потом,
Снимал... Не сомневалась - ей одной
Принадлежит незыблемое счастье,
Да в гости синеокая беда
Нагрянула. Ждала - пройдёт. Напрасно...
В рубашке этой и ушёл тогда.
Вещей не отдавала - не из мести,
Надеялась: когда-нибудь придёт,
А там... Но горьких дождалась известий:
Пришла повестка. Подал на развод.
Не соглашалась долго, но не вышло...
И снова горечь сердце обожгла,
Когда открытку от свекрови бывшей
На новый адрес мужа принесла.
Привычною дорогой, как на плаху,
Теперь ходила с почтой день за днём.
В чужом дворе знакомая рубаха
Сушилась по субботам... Жгло огнём,
Раскалывалась на две половинки
Душа... За тем окном - чужой уют,
Но там чужие руки из машинки
Привычно раз за разом достают
Рубашку ту... Вернуть бы всё - да разве
Доверила б кому свои права?
Чуть мыльца, голубой с цветочком тазик...
И всю - руками: полы, рукава...
Стирала бы заботливо, любовно,
Чтоб с выжатой - кристальная вода!
А после, отутюженную, ровно -
На плечики... Да только никогда
Тому не быть. И надо же - не рвётся,
Любви прочнее оказалась ткань.
С годами только выцвела на солнце
Простого счастья клетчатая грань...
...Газету - в ящик. Под ноги не глядя,
Шла быстро прочь по улицам пустым.
Себя корила: "Старой тряпки ради -
Тревожить сердце? Сожжены мосты..."
Домой! Уже пришли из школы дети,
Скорее - к ним... Не думая о том,
Как их отца рубашку треплет ветер
В чужом дворе под проливным дождём.
Эвелина Пиженко. Август 2011г.
