Как книгу, перелистываю годы.
И тоже, с увяданием природы,
Печалюсь я, покой не находя.
Припоминаю детство и поля,
Ромашками и маками покрыты,
Их красота немного подзабыта,
И я уже не узнаю себя
В бежащей за буренкой по лугу,
С красивым бантом, маленькой девчушке,
Чтоб пить парное молоко из кружки,
И прыгать по зеленому ковру.
Подола ситец ветер шевелит,
Спеша туда, где луговая мята.
Скажи мне, жизнь, кто все былое спрятал?
В года, в дожди, и в пыл моих обид?
