День прогорел, как фитилёк свечи.
Потоками расплавленного воска
застыли силуэты ив. В ночи
срывает естество одежды лоска.
Природа вдруг становится иной.
Густеет воздух. Лунная дорожка
едва коснулась глаз, и я, как кошка,
крадусь по ней туда, к себе домой
в сияющий шатёр ночных небес!
И слух на волны тишины настроив,
я слышу: разговаривает лес
о том, что Солнце нынче стало злое.
Заражено пороками, с Земли
идущих тёмных био-излучений.
И просит лес за нас, людей, прощенья!
И вторит голос шелесту мольбы.
Откуда этот голос? Он звенит
струной в ночи, а днём совсем не слышен.
Он говорит, а летописцы пишут
стихи. В их окнах свет ещё горит!
Внимая голосу, вдыхаю жизнь
в её спокойной, величавой силе.
И слёз ручьи пробились и застыли
кристаллами, отметив рубежи
миров. И отделили ночь от дня,
ночи дав истину, а дню - блистанье.
Я - ночь. И, если это наказанье,
то накажите истиной меня!
