Векселя просрочены
Социальных грёз.
Души заколочены,
Как дома под снос.
И гуляет ветер –
Истинный творец
С чёртом на рассвете
В пустоте сердец.
Пламенные речи
Вязнут в тишине,
Словно кто картечью
Рот заполнил мне
И соседям рядом
В жиденькой толпе.
Если всем не надо
О свободе петь,
И хомут на шее
Лучшее, что есть,
То…
пора по щелям
Прятать свою честь
И молчать убого,
Преклонив колени
Не пред ликом Бога,
А безликой тенью
Перед взором грозным
Власти самой малой.
Может статься поздно
Будет от нахалов
Нам спасать
всклокоченный
Мир родных берёз…
Души заколочены.
Как дома под снос.