В суматохе обыденных дел
Не поставив заветную точку,
Снова пишешь за строчкою строчку,
А оглянешься – год пролетел…
А оглянешься – тени весны
Растворяются в пасмурном мраке,
Оставляя неясные знаки
На папирусах палой листвы.
И, казалось бы, надо идти,
Без оглядки и без передышек,
Но в затылок сомнения дышат,
Предрекая конечность пути.
Впереди еле теплится свет,
Что покуда ветра не задули…
Вдруг задашься вопросом: «Дойду ли?»
И боишься услышать ответ.
