Сквозь звуковое зарево грозы
Наматывает лопастями тучи,
Испытывая Дьявола и Случай,
Не уклоняясь молнии-фрезы,
В чертовски-черном небе – колесо
Мололо души мелкого помола…

Я шел из тьмы – растерянный, босой,
Мне выжгло память грозовым глаголом!

Ведь сам создатель Мельницы Судьбы,
От Менеса и первой пирамиды,
И через столько лет после Евклида
Не мог понять, а, может, позабыл
Секрет, как через жернова пройдя,
Остаться цельным, не теряя сути –

Не позабыть дорог и перепутий,
Размытых струями небесного дождя…