Ты говоришь — они из тучи...
А мне казалось, что могучий,
Огромный плачет Исполин,
Что Он покинут и забыт,
И одинок — такое горе...
А слез невыплаканных - море,
И недомолвок, и обид.
Его слеза несолона,
Ведь Он, несолоно хлебавши,
Идёт по синей тучной чаще,
Не оставляя и следа.
Никто не думает о нём.
Здесь, на земле, его не знают,
Зонты тугие раскрывают
И прячутся под крыши в дом,
И говорят, что дождь идёт.
И травы буйно зеленеют...
И лишь Дорога мокнет, млеет,
Не понята, одна, и ждёт....
