Но на щеках, болезненным румянцем,
Как приговор, из аргументов веских:
"Пришла пора
проститься и расстаться..."
И стынет пыл восторженных оваций...
Уходит Осень, уступая сцену,
Той, что не станет
петь, любить, смеяться;
Зато - в мехах и блёстках драгоценных.
Она красива. Это не отнимешь...
Но, всё ж,
милее Осень и добрее...
Пусть очарован кто-то сказкой зимней,
Меня же, красота её не греет....
* * * * *
