Дорога
На меня смотрит мальчик, у рощи на тропке.
Смотрит весело, вздорно, о чём-то мечтая,
С каждым днём наступившим весь мир получая,
Бесконечное счастье, объять невозможно,
Что жалеть о нём? День завтра будет такой же.
Много злых, долгих лет шёл я этой дорогой,
Разбивая до крови родные пороги,
Видя смерть и рожденье, честность и подлость,
И друзей одобренье, насмешек убогость.
Вместо беса - нож в рёбра, да совестью рваной,
Безбородым юнцам, поседевшим так рано.
Та тропинка была и бичом и опорой,
И петляя нещадно в бескрайних просторах,
Улетала вдруг ввысь, или в бездне терялась
Из-под ног уходила, в лицо мне смеялась..
И исчезло начало дороги той длинной,
Превратившись в песок у забытой могилы.
Я стоял и смотрел на смешного мальчонку,
Было что-то знакомо в фигуре нечёткой.
Он пошёл вдруг вперёд, удаляясь в тумане
И я крикнул вослед : - Как зовут тебя, парень?
Обернувшись ко мне, вскинул странно он брови
- Так же как и тебя, как ты это не понял...?
