У входа долго я стою.
Смотрю на тонкую калину,
Где сходит солнце по стволу.
Струится свет янтарный, нежный
На мамин радостный цветник,
На куст жасмина белоснежный…
Иду дорожкой напрямик…
Он в дымке золотой заката,
Как будто завиток зимы,
Родился по весне когда–то,
С тех пор в плену у кутерьмы.
В коварный холод вымерзая,
Был мёртвым скрученным жгутом.
Трепала ветки буря злая,
Смиряясь, выстоял с трудом…
О, как близки мне с малолетства
Родные окна, милый сад.
Я знаю-скорбь моё наследство,
Не жду подарков и наград.
Устала от надменной скуки,
Не чувствую потока дней…
Судьбой заломленные руки,
А тяжесть к сердцу всё сильней.
Давно не жалуюсь, не плачу.
Что жизнь? - Неумолимый бег.
И вновь, попавши под "раздачу",
Своих не поднимаю век…
Сегодня лепестки упрямо
Рвал вихорь рано поутру.
"Ах, мамочка, мне больно мама,
Я куст жасмина на ветру!"
