Я однажды к дядьке по делам каким-то заходил.
И не помню, как давно все это было.
Дом меня одним моментом поразил –
Это цвет коричневый его квартиры.

Много комнат, убранных красиво;
Все с подборкой, знанием эстета.
На своем пристанище лежала книга,
Было здесь ни много и ни мало света.

Дядька отдал мне какие-то бумаги
И присел напротив, на диван.
Он ходил в коричневом по дому фраке,
А в ладони – коньяка стакан.

В разговоре он застыл в улыбке на секунду,
Я тогда заметил вещь одну:
Он сливается с квартирой, цветом скудной.
И подумал: ведь не позавидуешь ему.

Может день, неделю или месяц
Я ходил, как будто сам не свой.
Дядька добрый растворяется в процессе –
Есть вопрос, а он еще живой?

Жаль. Уверен, что не больше года
Ему так поработать и пожить,
И тогда останется он частью дома
Будет все один и тот же фрак носить.