Мои стихи не социальны,
И историзма в них лишь чуть,
Порою рифмы в них банальны,
А кто-то просто скажет: «Муть!»

Но я писать не перестану,
Я только в этом и права,
Что каждую на сердце рану
Вновь облекаю я в слова!

Кто этот мальчик, я не знаю,
Что заставляет меня петь,
Что дух мой яростный ласкает,
Безумства опуская плеть.

Я благодарна, милый гений,
За каждый посланный мне слог,
За жизнь моих произведений.
Наверно, ты и лучше мог.

Но мне и эта Божья воля,
Тебя услышать с дальних звёзд,
Уже сполна, чтоб наши боли
Укрыть благоуханьем роз.