И историзма в них лишь чуть,
Порою рифмы в них банальны,
А кто-то просто скажет: «Муть!»
Но я писать не перестану,
Я только в этом и права,
Что каждую на сердце рану
Вновь облекаю я в слова!
Кто этот мальчик, я не знаю,
Что заставляет меня петь,
Что дух мой яростный ласкает,
Безумства опуская плеть.
Я благодарна, милый гений,
За каждый посланный мне слог,
За жизнь моих произведений.
Наверно, ты и лучше мог.
Но мне и эта Божья воля,
Тебя услышать с дальних звёзд,
Уже сполна, чтоб наши боли
Укрыть благоуханьем роз.
