[size=10]У меня изболелась душа как культя инвалида в протезе. Обнажаю, гордыню круша, эту душу как вену на срезе, прикасаясь губами к Стопе Первозванного (с прахом, в ковчеге). Устоять бы на этой тропе, когда бесы качают качели с сонмом жалких, оплаченных душ, по-над жерлом, пылающим страстью. (Не пытают себя: с чем идут, а в конце, может, нож - по запястью!) Но пока ведь и я - на ветру, отгоняющем правду и веру. И поэтому тлеет мой труТ небреженья... И мысли все серы. Я лечиться пришёл к алтарю чтоб извлечь из протеза мне душу. Здесь, надеюсь, себя покорю, - Бог услышит, сомненья разрушит! Луч - в окно. Я, почти не дыша, наклоняюсь главой к аналою. Исповедник, парчою шурша, мягко стелет ладонь над главою...