Когда в душе волна от бурных вод
стихает, и чиста бумаги просинь,
И я вкушаю зрелой мысли плод,
О, не застыл мой пруд,сквозит его дыханье,
чрез тонкое стекло и заберегов звон,
Как будто удален от внешнего страданья,
И будто посвящен в другую тайну он.
Язык не оскудел,-его глагол искрится,
Земного бытия приемля всякий миг,
Но ,вот.уже зима над головой кружится,
Чтоб намекнуть обидное:"старик"..
