И я, не я
И мир обманутый газетой
А в подворотнях бытия,
На нервах джаз играют где-то.
В который раз считает кто-то,
Что он достойнее другого.
Что достоин дорогого,
Что он достаточно достоин.
И этот вой войны великой
И многоликий образ правды
И совесть солнечным калекой,
Всё норовит, под зад коленом.
Всё погорит, в печи поленом
И даже сброшенный скафандр,
Вернётся к матери, на стирку
Лишь за спиной закроют дверку.
И мы, не мы, а просто звёзды
И если их зажгли, ты слышал,
Поэт писал, что это нужно
Конечно доброму кому-то.
Наверное поэт знал больше.
Как жалко, что уже не спросишь.
Но этот мир, как сон про лето,
Как в унисон земля и небо,
Как кто-то джаз играет где-то,
В пустыне, без воды и хлеба,
Где сильные едят кого-то,
Слабее слабого бесспорно.
