Я распят, как лист на тротуаре,
Сыплет дождь с исподника небес.
Кто кутью у моей двери варит,
Если говорите, что не бес?
Хлопнул кто-то издали в ладоши,
Душу загодя беря в полон.
Это – о н. О н явно нехороший.
Это – о н, конечно, это о н.
Я его гоню от аналоя,
Троеперстие – моя броня.
В полночь вдруг вблизи собака взвоет,
Как бы причащение храня.
Но без гласа, только сожалея
О безмерных суетных долгах,
Под кадык я загоняю жженье
И – стреляю…
Вот теперь о н – прах!
