Мы все играем чьи-то роли,
Меняя образ день за днём.
Скрываем смех под маской боли
И грусть за радость выдаём.

На лбу морщины-значит умный,
Счастливый-ямки на щеках,
Тот не смеётся-скалит зубы,
А этот под дождём в слезах.

Такой театр без антрактов
Давно привычен и знаком
И мы живём в круженьи актов
С чужим фактически лицом.

Так вот вопрос: А на погосте,
Когда уж занавес закрыт
И боле о карьерном росте
Угасший разум не болит,

Чей образ выбит на граните,
Как раз над именем твоим?
Кто там, слуга ли победитель,
Добряк, злодей иль просто мим???