Тени на стенах Вашей квартиры
в точности вторят теням на моих.
Хитросплетения с ночью впритирку
странным стечением точат мой стих.
Стихнет шоссе и злосчастная пятница
канет, как прошлые, в тартарары.
Стоит ли в поисках счастья так пялиться
в это окно на иные миры.
Буднично ночь на субботу печалит нас,
тупо болит и опять не до сна.
Сходство бывает и в том, как отчаянно
давит на согнутый палец десна.
Кто Вы? Молчание. Стоило плакати?
Эй, не грустите... Мне эхо в ответ.
И отражением в утренней слякоти
вновь поднимается день, словно свет.
Тени крадутся по стёртым паркетинам.
Будят Вас ласково, как и меня.
Кто мы? Не знаю. Продукты эклектики.
Что наши горечи? Может, броня?
Строки мои объявленьем на столбике.
Все телефоны оборваны. Дичь!
Страхи ночные оформятся в облике…
- Кто ты, так нужный… - Так нужная…
___________________________ - … - Клич.
Грусть наседает не только по пятницам
и одиноко не только зимой…
Я в пиджачке, она - в ситцевом платьице.
Столб и листочки с чудной бахромой.
2/6/2009
© Михаил Мазель www.mikhailmazel.com
