Давно хотел, про электричку,
Да и метро Вам рассказать
Но изменив своей привычке,
Решил про это -написать.

По субботам, как на бой,
деды движутся к парной,
где, штурмуя на коленях высь едва,
словно саблю, держат веник или два.

Заинька шустренький, заинька миленький,
что же наделал в саду ты моём?
Снег сохраняет следы, ведь он беленький,
ты же оставил узоры на нём.

Я протянула сердце на ладони… Не проходите мимо, торопясь Мои стихи, как озерки – бездонны И с Небесами у них связь. В них все найдете: радости, печали… Чем так богата каждая судьба И истина миросоздания в начале В энергии любви заключена. Грустны немного, но по сути правы И согреваются надеждой и добром… Не бриллианты, в скромненькой оправе Но обнимают каждого с теплом. Примите их, как дар мой сокровенный Я в них вложила капельку души Они и искренны и откровенны… Мои несовершенные стихи.

Подсолнухов поле – как море цветов,
Или весёлых солнышек мир,
Автор этой картины не Васнецов,
Не гений Малевич Каземир.