Под зонтом дырявым,
старым и линялым
я тащусь расхлябанным путём.
Краски все смешало,
день тянул устало,
что дожди ему нипочём.
Но приходит вечер,
дождь сменяет ветер
и несёт листву по дворам.
Вперемешку с мусором
шелестящей музыкой
подражая тем журавлям.
Птицы землю бросили
клином вдаль уносятся,
подхватив тепло на крыле.
Холод с белым именем
тронет ветки инеем
и застынет всё на земле...