Не грусти… мой словесный хирург,
Отразись во мне, эхом в Альпах,
Пусть заточенный истины скальпель,
Силой мысли и мышц режет звук.

Лишь весеннем ручьем звени,
Растревожь мою мертвую душу,
В ней замерзли осенние лужи,
Перьевые следы чернил.

Пусть играет торжественно туш,
Не грусти… мой словесный хирург,
У тебя за спиной Петербург…
И десятки спасенных душ!