Поднимаясь на паперть, поднимаю голову,
Для меня подобрали палача весёлого.
Гильотина вымыта, но кровью пахнет,
Улыбаюсь, представляя себя на плахе.
Снизу корзина для падающих голов,
Один взмах и всё... Мрак без снов.
На мне майка белая и штаны чёрные,
Сегодня аншлаг, трибуны полные,
Ближе друзья, враги подальше,
Я ещё держусь, но уже страшно.
Пролетает жизнь не цветными кадрами,
Мысли бегут, рядами нескладными:
Сколько не успел, сколько не сказал?
То о чём не спел, просто забывал,
Тех, кого любил, как-то не ценил
Так оценивал. Много зла творил.
А сейчас вдруг понял, что всё было зря,
Вот слепая смерть ,что ей до меня?
Что ей, правда? Что ей жизнь моя?
Правда есть у всех, у неё своя...
Я смотрю наверх, там, где неба гладь,
Как же мне не хочется глупо умирать.
Вот священник тут, он читает мне:
-Все мы будем там! Искупился бы...
Эх!!! Аж к горлу ком, я бы вам сказал,
Чувствую толчок, на колени пал,
Вот солдат стоит: - Есть что нам сказать?
Я напрягся весь: - есть... конечно, есть,
тут не дать ни взять...
Стоя на коленях, перед миром всем,
Я хотел спросить. Для чего? Зачем?
Для чего воюем и несём войну,
Кто играет нами, в кровную игру?
Для чего мы врём, безнадёжно врём,
И зачем как твари, во грехе живём?
Почему царям, мы даём всю власть,
А они народу затыкают пасть?
Для чего мы ждём, просветления миг...?
И в душе уже перешёл на крик,
Слёзы на глазах и кусая губы,
Осознав внутри, как всё это глупо...
Осознав, что крест самому нести,
Поднял вверх глаза... Прошептав прости...