Ветер... Он вправду свободен как ветер,
Он как дыхание, как ночь, он почти незаметен.
Ветер летит, куда дует свободы порыв,
Он как художник, сам выбирает холсты.
Сотни морей, океаны и сушу он обдувает,
Нет, он тоски заточения конечно не знает.
Не понимает людей вечно ждущих чего-то,
Для человека понятие жизнь,
А для ветра свобода.
Он исчезает, потом появляется снова,
Нет у него ни еды, ни одежды, ни дома
Одежда просто мешает свободе полёта,
Не смог бы он в чём-то лететь под крылом самолёта.
Еда ни к чему, ведь полёт-это то, чем питается
Ветер!
Который свободой своей упивается.