Полыхает заря, заливая полнеба багрянцем,
Солнце жгучее льёт самоцветы по граням волны...
Красотой мимолётной возможно ли не любоваться?
...Но иною заботой всецело мы поглощены,

И, вцепившись в канаты обломков разбитого судна,
Мы несёмся беспутно в надежде на вечный авось,
Факел мы разожгли, но держаться мучительно трудно:
От воды мы мокры и солёны, а души — от слёз.

До чего ж эти волны прекрасны, но к нам - равнодушны!
Для чего же мы молим и молим незримых богов,
Как царица из сказки, плывущая с сыном в кадушке –
Без руля, без надежды, вдали от родных берегов.

Наша мачта крестом упокойным нам верно послужит –
Море пенное так собирает случайный оброк.
И сознания луч всё тусклее, всё уже и уже
С этой жизнью связующий, меркнущий в брызгах, мосток.

А волна – как гора, в ней вершины, и пики, и кряжи,
И неверная россыпь покатых предгорных холмов,
Только зыбка она, ей для жизни движение важно,
У неё – свой закон: норовит захлестнуть с головой.

И у каждой волны есть движенья сего сверхзадача,
Не знакомая с жалостью, ложью и правом на жизнь...
...Ах, зачем ты, художник, нам этакий жребий назначил?
Ах, дружище, ты жив – ну ещё хоть чуть-чуть продержись!