Привет, мой Друг, опять сидишь,
Чернила льешь на письмена,
В окно безропотно глядишь,
Глаголешь чьи-то имена.

И пусть не в силах все исправить
И время вспять не повернешь,
Но может ты строфой разбавить
Вольнодумственный галдеж.

В твоих руках чернила - свет,
Просторы - дивный океан,
С душой и мыслями на тет,
И муза – сладостный дурман.

Стрелки, словно замирают,
Время прекращает путь,
Свечки слезно догорают,
И стрела терзает грудь.

На бумагу строки лей,
Ведь она разбавит соль,
Мудрость и лучина в ней,
Неприкаянная роль.

Лира, как искра народа,
Светоч в позабытой мгле,
Прекрасна лира, как природа,
Как лик влюбленных при луне.

В одной строфе палитра красок,
Букет из сокровенных чувств,
Герои добрые из сказок,
Шедевры красочных искусств.

Творец не ведает преград,
Пусть порою путь тернист,
Одна из праведных наград
Пред собой трудяга чист.

Пусть иногда в душе ненастье,
Терзает грусть земной покой,
Для поэта муза – счастье,
Без Нее, творец пустой.

Так излейте свою лиру
В роковой иль светлый час,
Подарите солнце миру,
Пусть он не забудет Вас.