Рисовал я глаза, в них разлук неизбежность,
Рисовал я слова, их назад не вернёшь,
Рисовал я печаль, пропитавшую нежность...
Я опять рисовал грустный дождь, грусть и дождь.

Если бы миг последний,
был на моем пороге,
Что бы согрело сердце,
скрыв от него тревоги...

Как много секретов у женской души!
Но я не искал путь попроще.
И в поисках истины даже грешил,
Вперед продвигаясь наощупь.

А кто-то крутит колесо арбы, а где-то слышно пенье муэдзина.
А по реке плывут полны гробы по Лете в бездну, с миром что едина...
Не надо слов, не надо горьких ля, не пойте песни в храме златоглавом.
В шкафах одежду ест не моль, а тля – история, и мы кричим ей: «Браво!»

Кольцом синеоких рек
Россия моя светла.
Влюблён в неё человек,
и сердцу она мила!

[size=14][color=blue]

Когда весь мир меня забудет,
Ты выйди утром на балкон:
Внизу идут серые люди,
Кто-то из них тебе знаком...

.Есть брак по любви, есть брак по расчёту,
Ещё один – однополый брак,
Им он является только для счёта
И когда в голове кавардак.

Его беззаботная, но однообразная жизнь кончилась в одночасье, стоило однажды наткнуться на скромную ссылку в интернете.
«Знакомства».

Шторм заканчивался.Исчезли белые гребешки волн,
прибой у мыса Жон-Кьер уже не ухал, не всплески-
вался, над морем закружили чайки.

2.

В таких размышлениях прошла ночь с тринадцатого на четырнадцатое августа. С первыми лучами солнца Протарас оживился. Зафырчали вечные в этом климате машины, в первой линии отелей начались приготовления к завтраку.

Ласло с легкостью поднялся с золотистого песка и направился вдоль зеленоватой глади в миг успокоившегося моря.

Шел он нарочито медленно. Под загорелой кожей спокойно бежала по венам кровь, темно-карие глаза не щурясь, осматривали окрестности. Здесь, как и там, из года в год ничего не меняется.

Первые русские туристы, выползающие на пляж до полуденной жары, с уважением косились на могучую фигуру Ласло и копну его серебристых седых волос.

«Поприветствовать их? Как это по-ихнему – «доброе утро»? Нет, не стоит». Дальше, дальше... Ласло на мгновение замер, вглядываясь в залитую солнцем даль, где чуть заметно чернели доски пристани. Она и была его ориентиром.

Заиндевелое окно
Улики счастья в спешке прячет
Стол, недопитое вино,
Остаток слов любви на сдачу.

Золоченая стерня,
Колосья сладкой свежей нивы,
Умереть бы, но любя
У провисшей слезной ивы.

Тихий вечер. Пруд блестит
Перламутровым окрасом,
Закат румяный догорит,
Пастух глаголет кротким басом.

Видимо, эта зима прошла мимо,
Если январь мы дождём провожаем.
Знаешь, мгновения неповторимы,
Может, за это их и уважают?