Они шутили и смеялись,
Солнце, лето за окном
И с усердием старались
Дописать лиричный том.

Только он уже начертан
Каким-то смелым мудрецом,
Огню безропотному предан
С неблагодарственным свинцом.

Увы, чернила не сотрешь,
Они, как деготь в бочке меда,
Но что же ты тогда их льешь?
К чему очередная ода?

Ведь все написано с тех пор
Штрихом лучины на лазури,
Что спросить теперь у гор?
Не избежать нелепой бури.

Ее порыв на горном склоне
Так безжалостен, ретив,
Что на руинах и осколках
Остался только лишь мотив.

Только ветреные нотки
В частички памяти закрались,
Они, как в океане лодки
К маяку в ночи скитались.
Известен ракурс, направленье,
Расстоянье до луча,
Безликий шторм – преграда для движенья,
Горит молельная свеча.
Обильно слезы источает,
Как будто реквием поет,
С тоскою лодки провожает,
Как чудо, возвращенье ждет.

Они не властны над судьбой,
Покой, волненье нарушает,
Хоть и чисты перед собой,
Но мель, их поступь преграждает.

И смысла нет, им дальше плыть,
Быть может, бросить белый флаг,
Шепчет ветер – «Позабыть»,
А душа твердит: - «Как так?»