И мысль, бывает, не идет...
Бывает Муза бродит где-то,
А стих покоя не дает.
Ради улыбки - снисхожденья,
Не прекращая мыслей ход,
Ты пишешь тут произведенья,
Порою сутки, месяц, год...
Как малого дитя капризы,
Готов исполнить в час любой,
И полуночные сюрпризы,
Запишешь сонною рукой...
И все вокруг, вдруг исчезает,
Ныряешьв строки - с головой,
Все в мире словно замирает,
И служишь Лире лишь, одной.
Поэт, он должен быть пророком,
В грядущем с Музой побывать,
Чтоб стих его служил - уроком,
Как быть - потомкам подсказать!
И наблюдая смысл жизни,
Навстречу, всем ветрам на зло!
Кто как, служа своей Отчизне,
Избрав поэта, ремесло.
Скрепя зубами, чуть не плача,
К признанию стремимся мы,
Хоть малость, так или иначе,
Затронуть тонкие умы...
К тому из нас придет удача,
Как завещал нетленный Гений,
Кто трудится с самоотдачей,
И в этом нет, друзья, сомнений!
Пиши поэт, склоняя фразы,
Играя рифмой, как жонглер,
Ни где не будет все и сразу!
К Олимпу славы - путь, не скор!
Кто тотчас жаждует признанья,
Едва закончив свой рассказ...
Того ждет - разочарованье,
Он будет позабыт - тот час!
