Как воруют в сети целые стрницы переписки, содержащие авторские произведения!!!

Марина Зейтц. Стихи и короткие рассказы. Автор: Марина Троян
Опубликовано: 374 дня назад (28 марта 2012)
Блог: Поэты
Рубрика: Без рубрики 0
Голосов: 0

Предлагаю рассказ, написала сегодня))

Мама, а что такое лыжи?

Я по натуре – несостоявшийся пессимист. Вот только захочется пострадать, потосковать, прочувствовать до конца мысль о бренности и бессмысленности бытия, как вдруг в голову шарахнет неожиданно что-нибудь такое: А не пойти ли покататься на лыжах? Время есть – запланированное на тягостные размышления, погода вопреки отрицательным качествам этого самого бытия, хорошая, да и пребывание в пыльной квартире как-то склоняет к подобным мыслям. Там хоть пыли нет.
Там – мороз, снег, а так же безлюдное, по случаю буднего дня, озеро с множеством проложенных за выходные лыжней… Или лЫжней? Настроение делается все лЫжней и лыжне-е! И я уже торопливо иду, мимо домов, магазинов, огромных сугробов… В руках – лыжи, мои старые «Фишера», подаренные когда-то мужем. Зря я надела на голову узенькую вязаную полосочку! Ух, как макушку холодит, как за щеки щиплет… Скорее цепляй лыжи и бегом, бегом!
Цепляю и бегу. Вокруг никого, только скрипит снег. Пытаюсь найти верное сравнение: как что скрипит снег? На ум приходит одно: как крахмальное белье. Причем сильно перекрахмаленное, раньше я его в прачечную сдавала, так там, на квитанции, было написано «слабый крахмал – сильный крахмал» Подчеркнуть! Бегу и подчеркиваю – сильный-сильный, жесткий, тормозит даже малость. Такой перекрахмаленный… Вокруг все запотело: деревья разложили, раскинули, растопырили ветки, усеянные кристаллами избыточно-крахмального инея. Только что на зубах не скрипит!!! Зато как переливается… Вся гамма пастельных тонов.
Дымка окутывает дальний берег, крутые склоны озерных берегов, невысокие строения. Хочется дунуть как следует, вот так :Ахххх-х-х! и протереть рукавичкой. Уже остановилась, подняла красную рукавичку… но не успела! Солнце – яркое, жаркое, огненно-алое встало, и все протерлось само собой. Осталось только в груди – Аххх-х-х!!!
Может быть, кто-нибудь, также, как и я, чувствовал когда-то это прекрасное, почти звериное чувство природы, лучше которого ничего, наверное, нет… Когда твоя скорость, твой жизненный механизм, твое зрение и слух производят особый продукт, и он вливается, подобно мантре, в окружающий мир, вовлекая и тебя в него целиком, и выбрасывая потом обратно как что-то иное, переродившееся, счастливое.
Вот и я бежала, ощущая себя то ли оленем, то ли тюленем, то ли иной какой морозостойкой сволочью, забыв напрочь о замерзшей недавно макушке и промокших некстати в прошлую лыжную прогулку ботинках.
Народ постепенно появлялся, не одна я бороздила просторы этого заснежено-пастельного театра. Невысокий крепенький мужчина посоветовал подмазывать парафином.
- А то у Вас тормозят! Я же вижу! – вежливо сказал он, и я ему сразу уступила лыжню. Вследствие правильной подмазанности, а может и просто, потому, что специалист в этом деле, он рванул как мне и не снилось.
Второй ехал медленно и сам мне уступил. Впоследствии он рассказал, что недавно перенес пневмонию и вот, в первый раз выбрался! Еще не окреп.
Я завершила свой пробег, и, как всегда, раздевшись по пояс, стала обтираться снегом. Краем глаза я видела, что от меня валил пар, сразу стало жарко и весело. Тем же краем я заметила, что мужчины подтянулись и стали проявлять интерес – задавать вопросы. Специалист по подмазыванию сказал, что живет на Лиговке и сюда заезжает не часто. Но, теперь, постарается почаще. Он мне понравился, и я ему благосклонно улыбнулась, вполоборота. Перенесший пневмонию рассказал, что был когда-то инструктором по горным лыжам и переплывал Оку. (В молодости). Кто его знает? Врет, поди!
Я возвращалась домой по узкой, неудобной дорожке, обходя потоки людей, спешащих из супер-гипер-маркета с огромными мешками продовольствия. Они были похожи на жуков, несущих в норки корм. А мне совсем не хотелось есть, хотя я знала, потом захочется!
Сзади я услышала тоненький голосок
← А в каком стиле пишете вы??? | ИГРА | Строки →
Комментарии (13)
Марина Троян
#
20 апреля 2012 в 15:43
0
-Мама! А что это у тети в руках? – спрашивала закутанная по глаза маленькая девочка в розовом комбинезончике.
- Это лыжи! – ответила озабоченная большим свертком с продуктами мать.
- А что такое лыжи? – не унималась девочка.
- Вот вырастешь – узнаешь! – нелогично парировала отягощенная ношей мама. – И закрой рот, зря я тебя лечу, что ли???
Девочка закашлялась. Глубокий, булькающий звук душил ее и отзывался короткими всхлипами, было ясно, что ей никак не откашляться… Но вскоре кашлять она перестала., засопела в свой шарфик. Я хотела что-нибудь сказать по поводу «Вот вырастешь – узнаешь» но, посмотрев в грустные мамины глаза, передумала. Может и не надо объяснять, что такое лыжи. Когда вырастет, сама узнает? Может быть!


Марина Троян
#
22 апреля 2012 в 21:16
0
Баллада о Белых пчелах.

Роится улей на дворе,
Гудит мохнатый рой.
Их королева в декабре
Соткала саван свой.

Она застыла, словно ель,
И белый шелк на ней.
Лавиной снежистая сель
Сползает вдоль ветвей.

Ее посланцы вдаль спешат,
Построить сот кристалл,
У них на брюшках белый яд,
И сотни острых жал.

Они приносят горький хмель,
Воруют сладкий мед.
Им белой лапой машет ель,
Удачлив их полет.

Смертельный рой совьет клубок
И путник в час ночной
Утратит верность скорых ног,
Ужаленный пчелой.

Уснет под снежною тропой,
Застынет белый взгляд,
И сотни пчел, под ветра вой
С груди его слетят.


Марина Троян
#
8 мая 2012 в 04:45
0
Время волков – середина зимы,
Серо вокруг, серо!
Солнце вернулось не с той стороны,
За горизонт село.

Кем обернемся сегодня с тобой?
Белым промчим, белым…
След затеряется в чаще глухой,
Наст разобьем телом.

Ты начинай, ты - глашатай пурги!
Черным пиши, черным…
Я подпою, ну а ты - помоги,
Нету тропы торной!

Встанем напротив – смотри мне в глаза,
Алым сверкнем, алым,
Нам по-другому уже и нельзя,
Волчья заря встала.

Вот оборвалась у ели лыжня.
Снег целиной вспорот.
Здесь уже нет ни тебя, ни меня…
Холод вокруг, холод!


Марина Троян
#
19 мая 2012 в 09:24
0
Вторая (венгерская) рапсодия Листа.

Прозрачный звук лежит, не тая
На белых клавишах зимы.
С древесных веток опадая,
По лапам скрюченным сосны,
Течет рапсодия вторая,
На снежный наст, в лесные сны.

Гармонию сверяют ели
По черным клавишам теней,
О том – что летом не успели,
Звучит мелодия ясней
В бору, до первой птичьей трели
Гремит оркестр январских дней.

Под одиночные аккорды,
Сквозь этот непомерный груз,
Стремлюсь я выпрямиться гордо…
А воздух вымерзший так пуст,
Что не дает опоры твердой,
Ломая тело в льдистый хруст.

В костеле зимнего скитанья -
Крестообразных игл просвет.
Любви полуночной изгнанник,
Безбрачья принявший обет,
Крадется солнце – жаркий странник
В безликом холоде планет.


Марина Троян
#
22 мая 2012 в 23:21
0
Молодильные яблочки осени
Пламенеют над белой тропой,
Алым цветом рябины хмельной.
Словно брызги вина заморозили,
Грозди ягод под снежной каймой!

Острый вкус! На морозе застывшие,
Осыпая шуршащий наряд,
Губы щиплют и терпко горчат,
И снежинки, от солнца искристые,
С опрокинутых веток летят.

Под морозною шапкой пушистою
Настоялся рябиновый сок!
Это бывшего лета глоток,
Это чудо кораллово-льдистое,
Это - сущности новой виток.

Небольшая "зимняя" подборка.


Дмитрий Половнёв
#
12 августа 2012 в 20:15
0
Про лыжи - очень здорово)) улыбался когда читал, так тепло как-то, просто, обыденно, но вместе с этим и по философски мудро что-ли, не знаю, Марина)) я запутался в эпитетах, главное что читая ваш рассказ я явно не потерял драгоценное время)) а за это вам низкий поклон!)


Дмитрий Половнёв
#
6 сентября 2012 в 21:18
0
Стихи тоже великолепные, ликвидировал свое не знание значения слова "торная", за это спасибо) Ну а если серьезно, то очень проникновенно, образно, живописно я бы сказал. Особенно про зимнюю рапсодию Ференца Листа!


Марина Троян
#
7 октября 2012 в 13:48
0
спасибо, Дмитрий! Рассказ еще возможно сыроват, рада, что он понравился!
Спасибо и за оценку стихов!!)) мне из этой подборка тоже Рапсодия нравится, это все - зимний цикл, так сказать)))


Марина Троян
#
9 октября 2012 в 06:16
0
Монолог стиральной машины.

Вот я сейчас чуть-чуть передохну и спрошу у вас – этот вопрос мучает меня постоянно – откуда берется столько грязного белья??? Вроде работаю я исправно… все, что мне приносят, забираю. Но стоит мне только все отмыть, отстирать и отбелить, выдать им чистые простыни и белоснежные наволочки, как они снова волокут огромные тюки с грязным, мятым, вонючим и донельзя изгаженным бельем! И запихивают, запихивают…прямо в душу суют! Свои откровения, свои нелепости, бессонные ночи, постыдные тайны. Свои несбывшиеся надежды, пахнущие перегаром, свои пагубные пристрастия: обжорство, неряшливость, свои болезни… пролитое лекарство, пятна крови, следы от ран.
Даже свою Смерть… ее черты, отпечатавшиеся на застывших простынях судорожным бегом скрюченных пальцев, складками, вмятинами. Ее запахи тлена…
Мне бывает так тяжело! Меня колотит от этого, мой мотор дает сбой, я задыхаюсь, появляется какой-то надсадный скрип, кашель, вода течет неравномерно, с перерывами. Еще немного, и я не выдержу!
Хотя… Иногда я улавливаю другие запахи, замечаю иные следы… Томный аромат французских духов, тонкий запах дорогой сигары. А вот тут – след от пролитого вина… Оно стекло по тонкой женской коже, впиталось этим шелковым бельем, растворилось в складках смятых простынь. Какой волнующий, необыкновенный запах, он не должен исчезнуть навсегда, ведь это запах самой Любви! Такое белье я стираю на щадящем режиме, осторожно и бережно. Как жаль, что это бывает так редко!
Вот! Опять несут! Тащат, волокут, конца и края нет!!! Груды, кипы, узлы…
Сейчас начнут загружать, хочу я этого или нет, им – все равно.
Мой труд сравним с трудом психолога, психотерапевта… ведь только ему приходится отмывать столько грязи с человеческих душ, сколько мне с их белья!
А что взамен? Скажите! Что со мною станется потом? Потом, когда мой барабан заржавеет, ремень изотрется, мотор заглохнет? Когда прозвучит приговор: «Эта модель устарела! Отвезите ее на мусорную свалку, мы купим другую!» Мне останется лишь подчиниться, уйти, умереть.
Господи, прошу тебя, пусть… Пусть, когда мне принесут последнюю порцию грязного белья, измятого белья, … пусть это будет то… То самое! То, которое я стану стирать на самом щадящем, бережном режиме, очень осторожно, очень медленно… А потом… когда все будет кончено…
Потом …
Потом - пусть я сломаюсь! Пусть я сломаюсь… навсегда!


Марина Троян
#
13 декабря 2012 в 01:45
0
Писала в прошлом году, для студентки Театрального института)))


Марина Зейтц
#
Вчера в 23:15
0
Вообще-то это я писала, Марина Зейтц))) А с этой фотографии смотрит совсем другая девушка, разместившая мои произведения. Хорошо, под моей фамилией!

Журавушка
#
Сегодня в 09:10
0
Марина, здравствуйте! Я всё-таки не поняла - почему вы размещаете в своем блоге произведения Марины Зейтц как бы от своего имени? Может быть, объясните, всё-таки?

Марина Зейтц.
#
Сегодня в 09:34
0
Этот диалог с автором - его имя не Дмитрий Половнев, а Дмитрий Шамонов, я, Марина Зейтц, вела в марте 2011 года в группе вконтакте "Проспект Гужвина". Так что и даты здесь изменены. К сожалению, моей темы уже там нет, поэтому ссылку дать не могу. Но я отправила письмо Дмитрию, думаю, он тоже вспомнит. Все эти стихи а также рассказ "монолог стиральной машины" есть в моих страницах в ПРОЗЕ и СТИХИ РУ. Я протестую против размещения моих бесед, рассказов и стихотворений без ссылки на мое авторство, против изменений фамилий и дат. Марина Зейтц.