Частенько я пишу стихи во сне...
Отдавшись тёплой, ласковой волне,
Закрыв глаза в объятиях Морфея,
От чар его как будто бы хмелея,
Рисую на бумажном полотне.

Ложатся строчки как по волшебству
На лист, подобно антивеществу
Из сонного сознания всплывая.
А я всего лишь только отсекаю
От корня бесполезную ботву.

Вокруг меня красивый антураж.
Торопится мой острый карандаш,
Пока ещё не скрылись за туманом
Чудесный сад и райские поляны...
Ведь я же знаю, всё это - мираж.

Но вот уже финал - последний штрих!
И я не вижу больше снов цветных...
Потом, когда проснётся мой рассудок,
В теченье дня грядущего я буду
Мучительно пытаться вспомнить их...