шепчет по памяти, будто молитвы шепчет...
вышепчет стих, и его же потом клянёт.
нет, чтоб пришел, целовал бы её покрепче,
в губы, потом в живот...

вот неуёмный в словах, а на деле - рохля,
лучше бы сжёг... да изнежил, да изломал...
чертов писака, поэтишка, будь он проклят.
как не сойти с ума...

проще забыть, а попробуй, будь он неладен.
вроде написано ей... а прочла - другим.
где он находит их, этих блудливых гадин...
просто неутомим...

он, дон Жуанишка, поздней любви глашатай,
чуть впереди, он как будто её герольд.
и на щите недопиcанные стишата,
множены на зеро...

ноль же в квадрате, а полон... поэт, Иуда...
хоть и простой. не мыслитель, не эрудит.
шепчет стихи, говорит - не хочу, не буду...
после - не уходи...