вышепчет стих, и его же потом клянёт.
нет, чтоб пришел, целовал бы её покрепче,
в губы, потом в живот...
вот неуёмный в словах, а на деле - рохля,
лучше бы сжёг... да изнежил, да изломал...
чертов писака, поэтишка, будь он проклят.
как не сойти с ума...
проще забыть, а попробуй, будь он неладен.
вроде написано ей... а прочла - другим.
где он находит их, этих блудливых гадин...
просто неутомим...
он, дон Жуанишка, поздней любви глашатай,
чуть впереди, он как будто её герольд.
и на щите недопиcанные стишата,
множены на зеро...
ноль же в квадрате, а полон... поэт, Иуда...
хоть и простой. не мыслитель, не эрудит.
шепчет стихи, говорит - не хочу, не буду...
после - не уходи...
И форма может спасти содержание, ребята!
Кто-то из почти великих сказал о стихах: " Не важно, о чём, важно - как".
То есть, в принципе, любой сюжет может ТААААК звучать!
Лев, вот недаром я интересуюсь, откуда вы вытаскиваете рифмы.
ну что поделать, Эдуард, пошляк я... и не каюсь. соберите партсобрание, и "разберите меня за моральное разложение". и Вам будет чем заняться, и людям смешно.
Очень хорошая рифма, на которой держится незамысловатый
и пошловатый сюжет.