хоть мой французский нехорош,
но Вы меня, мой свет, простите.
смеясь, прикалывайте брошь,
а я пока надену китель.
вон месяц падает на Питер,
как будто выхваченный нож.

запахнет хвоей и вином,
померкнет свет над головами...
но есть до встречи с невским дном
немного времени. и с Вами
мы прогуляемся, часами
сверяясь с небом заодно.

по циферблату черноты
летит рассыпанное просо.
неразведённые мосты,
штыки примкнувшие матросы,
и месяц-нож, нависший косо...
так жаль, что времени впритык.

перевернётся через миг
столица... землю взроют кони,
и царь, растерзанный людьми,
не будет даже похоронен.
а Бог сожмёт в своей ладони
меня и Вас, ма шер ами....