И снова дождь...
а ведь ему и правда, всё равно,
когда на незаконченные строки
пролиться -
вдохновенно бьёт в окно.
И ты на удивленье рада очень:
пусть нет его назойливей стихий,
Зато он будет слушать этой ночью
твои едва рождённые стихи
и, не стыдясь, поплачет там, где кто-то,
быть может, усмехнулся б:
"Что за чушь!"...
А утром по-мальчишьи беззаботно
уйдёт он прочь, следы оставив -
луж
на тротуарах,
капель-виноградин -
на листьях, чуть продрогших, но живых...
И навсегда останется в тетради
его душа среди стихов твоих. ..
