Вряд ли он крикнет - "Люди! Бегите!.. Всё!"
Просто стряхнёт налёт - наших "грозных" полчищ,
И никого из страждущих - не спасёт.
И ни одна молитва - его не тронет,
Слух притупился - воплями и нытьём.
Что - человек? Иуда - на шатком Троне,
Монстр - пожирающий Душу свою - живьём,
Сушит Любовь - как щепочки - на растопку
Гнусных желаний, мелких своих обид,
И заигравшись - целится пальцем - в кнопку...
Выключить - Мир... Изысканный - суицид.
