Пришла:
– Раздвиньте узкий круг,
я просочусь.
– Ты просочишься?..
Ха, просочится!
Так-то вдруг…
Шагнула –
сломана ключица.
Осколок душу уколол.
– Раздвиньте круг,
я вам родная,
а то к чему сейчас одна я?
Хотите, я накрою стол,
произнесу высокий тост
и буду радоваться с вами
тому, что не попала в хвост,
не стала первой нотой в гамме.
тому, что не всегда права,
тому, что правы те, кто выше,
тому, что я молчу о крыше...
Но… мысли – это не слова.
Все чаще сорная трава –
слова…
Я подросла их слышать.

1 2 3 4 5 Философская лирика / 906 / utesova / Теги: мысли, сорная трава, слова, тост, любовь / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0